o melhor do Brasil

Que os deuses do reino encantado da coxinha me perdoem for I have sinned e vim me confessar em forma de texto. É que eu sou daquelas pessoas covardes que quando têm alguma coisa feia pra contar, não conseguem olhar no olho. E eu não posso olhar no olho da coxinha pra dizer o que vou dizer.

Depois de visitar a montanha mais alta do monte nevado onde cachorros servem de meio de transporte, depois de ver de perto o estrago que o Obelix fez naquele estádio em Roma, depois de avistar um possível tubarão que poderia ser uma baleia ou só uma pedrona do alto do paraquedas amarrado a um barco no México, voltava pra casa com os ombros cansados e o estômago vazio. E contava pra quem quisesse ouvir que não existia lugar como o Brasil porque só no Brasil tem coxinha. 

Só que quando eu comi coxinha em Miami a magia se quebrou, a Amazônia chorou, o Mico-Leão-Dourado fez um cocô e de repente nada mais fazia sentido. A imaculada imagem de um país único se perdeu na globalização de um tesouro sagrado.

De repente eu me sentia uma cidadã de lugar nenhum, sem raízes e sem propósito. Me afundei nas drogas e comecei a roubar. Nunca mais lavei o cabelo comia meleca de nariz. Era o fundo de um poço sem bandeira.

Aí eu ouvi um surdo. Duas batidas de um pandeiro. Entrou o cavaquinho e um negão entoando o canto da esperança verde-amarela. E o meu coração se encheu de alegria brasileira que nem coxinha, nem seleção e nem pele morena podem descrever. Pra mim, Brasil é samba. Samba sim é o melhor do Brasil.